Месяц лохматый рвется на волю.
Комьями бьётся о землю, чудак.
Едет мужик бородатый по полю
Едет незнамо куда. Просто так.
Путь ему фара слегка освещает,
Крест православный на ухе висит
Синими, будто попойка, глазами
В тьму непролазную молча глядит.
Что за мужик? И откуда он взялся?
В шлеме, похожем на эхо войны.
Может, с похмелья он здесь потерялся?
Может, искатель следов старины?
Может, здесь жил его прадед когда-то?
Может, зачали здесь бабку его?
Или бухнул он конины с друзьями
И сексуальным инстинктом влеком?
Или он ищет тут практик духовных,
В жопе лесной у черта на рогах?
И за вселенскою мудростью гонит
Конь его черный на круглых ногах?
Хуй его знает. Темно ведь, не видно
Сложно сказать, что зовет его в путь
Со стороны лишь одно очевидно.
Прямо дорожка, и вбок не свернуть.
e-wolf.livejournal.com/102116.html